Habla ahora, habla ahora el poeta
el que no se fue.
Habla ahora, habla ahora el poeta
quizás mañana ya no este.
Allá, en las montañas de arena,
en las nuevas trincheras del Oriente
habla ahora el poeta.
Caminando guerras, armando puentes,
reparando versos, disparando rimas
habla ahora el poeta.
Allá, en las balas rotas del Kurdistán,
o acá, en las venas suturadas de América
grita ahora el poeta.
En el pasto salado de la historia quemada,
húmedo de lágrimas, estéril de rabia
grita ahora el poeta.
Con el verso de un León Felipe,
sentido de dolor por la derecha flecha
grita ahora el poeta.
Tras huellas rojas y olor revolución,
botas atadas y mochila a cuestas
camina ahora el poeta.
Camina ahora, camina ahora el poeta
quizás mañana siempre este.